{"id":6373,"date":"2020-05-17T02:22:15","date_gmt":"2020-05-17T05:22:15","guid":{"rendered":"https:\/\/www.jotaposta.com.ar\/?p=6373"},"modified":"2020-05-17T02:22:15","modified_gmt":"2020-05-17T05:22:15","slug":"cartas-que-vienen-y-van","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/jotaposta.com.ar\/jposta\/2020\/05\/17\/cartas-que-vienen-y-van\/","title":{"rendered":""Cartas que vienen y van"…"},"content":{"rendered":"\n

Especial @Nuwanda<\/em><\/strong><\/p>\n\n\n\n

Antes de que llegara a Buenos Aires, a\u00fan cuando viv\u00eda en el pueblo en una infancia diferente a la que se vive hoy, incluso all\u00e1 mismo.\u00a0 Exist\u00eda en m\u00ed, un amor que no todavia vive, aunque mutada sus formas, permanece.\u00a0 Se trata de la radio.\u00a0 El amor y el placer por escuchar radio.\u00a0 Creo que ese fue el g\u00e9nesis, la ra\u00edz que fecund\u00f3 en m\u00ed, paralelamente, el amor por el periodismo.<\/p>\n\n\n\n

Recuerdo que ten\u00eda una peque\u00f1a, de color negra que funcionaba con dos pilas doble A, que sol\u00eda poner bajo la almohada, en unas de tantas esas cosas que hered\u00e9 y copie de mi padre, para poder escuchar mientras dorm\u00eda.\u00a0 Pero lo que sal\u00eda de sus parlantes no era aquello que el resto de los chicos, en aquellos a\u00f1os, normalmente escuchaban, es decir, alguna emisora captada por FM, para luego poder estar al tanto de cuales grupos de m\u00fasica estaban en lo m\u00e1s alto de \u00e9ste o aquel ranking. <\/p>\n\n\n\n

Lejos de eso, mi fascinaci\u00f3n se centraba en la Amplitud Modulada.\u00a0 Algo poco usual para un pibe de quince a\u00f1os.\u00a0 Lo cierto es que, para entonces, la radio era como una compa\u00f1era inseparable (lo es a\u00fan). Sobre todo en dos momentos cruciales: para escuchar un partido de Boca y para conciliar el sue\u00f1o.<\/p>\n\n\n\n

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En aquel momento me acostaba poco antes de la medianoche\npara lograr alcanzar a o\u00edr un programa de Radio Mitre.  Se trataba de una espa\u00f1ola y un hombre que\nle\u00edan cartas.  Cartas y cuentos,\nhistorias de cartas, cartas de los oyentes en las cuales estaban contadas\ncuentos.  Ten\u00eda, recuerdo, un personaje de\nnombre Fernandito, con acento espa\u00f1ol que sol\u00eda poner cierta cuota de humor.<\/p>\n\n\n\n

Marguerite Yourcenar, Mar\u00eda Elena Walsh, Flaubert, Eduardo\nGaleano, Julio Cort\u00e1zar, Franz Kafka, eran algunos de los nombres que la\nespa\u00f1ola y el hombre narraban. Apellidos que conoc\u00eda, otros que descubr\u00eda cada\nnoche.  La presentaci\u00f3n era ya una\nespecie de sinfon\u00eda, un juego de palabras exquisitas, de frases que se concatenaban\nal son de la voz del Nano Serrat.<\/p>\n\n\n\n

El tiempo, inescrupuloso e inexorable, contin\u00fao un camino que hizo que aqu\u00e9l programa llamado \u201cCartas que vienen y van\u201d<\/strong> dejase de estar, o quiz\u00e1s yo de escucharlo por mudarme a Capital y encontrar otras rutinas, otros horarios.\u00a0 <\/p>\n\n\n\n

Pero como aqu\u00e9l hilo rojo invisible, que sustentan los japoneses, une a dos almas desde el momento cero y por el resto de la humanidad, ese viejo ciclo de radio y yo a\u00fan nos deb\u00edamos un encuentro m\u00e1s.<\/p>\n\n\n\n

Casi dos decenas de a\u00f1os m\u00e1s tarde mi primer gran trabajo en\nla profesi\u00f3n fue, justamente, en radio. \nCierta tarde conversando con, quien entonces ocupada el rol de coordinadora,\nla charla fue desviando por temas ajenos a lo estrictamente laboral y se bifurc\u00f3\nen situaciones de \u00edndoles personales. En ese momento, y acaso no recuerdo el\npor qu\u00e9, o quiz\u00e1s porque deb\u00eda ser as\u00ed, comente este viejo programa que de\njoven sol\u00eda escuchar con ansiedad, para poder conciliar el sue\u00f1o. <\/p>\n\n\n\n

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\u201cSe trataba de gente que le\u00eda cartas\u201d<\/em> comenc\u00e9 a resumir (presintiendo que podr\u00eda aburrir con el relato), \u201chab\u00eda una espa\u00f1ola y un hombre\u201d<\/em> reforc\u00e9.  Del otro lado, el c\u00edrculo rojo e invisible, comenz\u00f3 en silencio a contraerse, a enroscarse sigilosamente en un carretel para acortar las distancias abismales que nos separaban, al un\u00edsono que mi interlocutora completaba la frase \u201cEllos eran Miguel \u00c1ngel Sol\u00e1, Blanca Oteyza, Nora Zinski y Jorge Mayor\u201d<\/em>  y acaso (como suele suceder o eso me suelen decir) mis ojos o mi expresi\u00f3n hablaron mucho m\u00e1s que mis palabras, porque, con sonrisa mediante, y sintiendo como complacencia al unir esos dos extremos imaginariamente unidos, sentenci\u00f3 \u201cdebo tener aun todos esos programas archivados en casa, porque form\u00e9 parte de \u00e9l\u201d.<\/em><\/p>\n\n\n\n

El destino jugaba una \u00faltima carta.\u00a0 Cerraba un c\u00edrculo que naci\u00f3 en un peque\u00f1o pueblo de provincia, de calles sin asfaltar, siestas obligadas y aroma a tierra mojada en cada lluvia.\u00a0 Colocaba una pieza final en ese mini rompecabezas, de otro m\u00e1s grande que conforma nuestra existencia.\u00a0 Completaba un ciclo que desnudaba una trama que estaba escrita ya mucho antes, no importa acaso por quien.\u00a0<\/p>\n\n\n\n

Me pon\u00eda frente\u00a0 a la persona que cada noche, apretaba un interruptor para que ese chico so\u00f1ara con estar haciendo, lo que esa ma\u00f1ana ayuda ahora hacer: generar la magia de la radio.<\/p>\n\n\n\n

No s\u00e9 porque esta noche de aislamiento, social y preventivo numero cincuenta y tantos, lleg\u00f3 a mi cabeza como un recuerdo.  Tome mi celular, quien ahora ocupa el lugar de aquella radio negra, y puede acceder a varios fragmentos de ese ciclo radial que marc\u00f3 parte de mi adolescencia y abri\u00f3 el camino para ser, en parte, lo que soy.  Ya sin distancias por recorrer, con el hilo rojo hecho un ovillo y celosamente resguardado, puedo compartir la introducci\u00f3n de \u201cCartas que vienen y van\u2026\u201d<\/em><\/strong><\/p>\n\n\n\n