{"id":4269,"date":"2019-09-04T08:30:20","date_gmt":"2019-09-04T11:30:20","guid":{"rendered":"https:\/\/www.jotaposta.com.ar\/?p=4269"},"modified":"2019-09-04T08:30:20","modified_gmt":"2019-09-04T11:30:20","slug":"diainmigrate-yo-es-otro","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/jotaposta.com.ar\/jposta\/2019\/09\/04\/diainmigrate-yo-es-otro\/","title":{"rendered":"#DiaInmigrate. Yo es Otro"},"content":{"rendered":"\n

Por Hern\u00e1n Casciari (*)<\/em><\/p>\n\n\n\n

Yo creo que hago todo lo necesario, carajo. Y m\u00e1s. Abro el Clar\u00edn todas las ma\u00f1anas a las ocho. Miro el partido del viernes; tambi\u00e9n entreveo, medio dormido por la diferencia horaria, el partido del s\u00e1bado; y me siento en el sof\u00e1 con una Quilmes en la mano a mirar los dos cl\u00e1sicos del domingo. Hago todo lo que hay que hacer.<\/p>\n\n\n\n

El kiosco de enfrente de casa, que fue adquirido hace dos meses por un tipo de Lan\u00fas, ahora se llama La Bombonera<\/em> y me vende yerba, alfajores y Serranitas; adem\u00e1s, toda la familia del kiosquero me saluda con asento<\/em>. Converso cuando se me antoja \u2014v\u00eda Skype\u2014 con mi familia en Mercedes a un centavito de euro el minuto. Algunas tardes el Chiri me cuenta, por messenger, las novedades literarias desde su librer\u00eda de Luj\u00e1n.<\/p>\n\n\n\n

Me cuido mucho de no hablar de t\u00fa<\/em> m\u00e1s que lo estrictamente necesario. Despotrico contra la forma en que las espa\u00f1olas meten el culo adentro de los vaqueros: sin gracia, sin calce profundo. Recito a solas la frase \u201cayer guiyermo se olvid\u00f3 las yaves del garaye y el toyota se qued\u00f3 abajo de la yuvia\u201d<\/em> para no perder la entonaci\u00f3n. A la Nina le digo \u00a1che!<\/em> y la santa se da vuelta: es importante inculcarle que \u201cche\u201d<\/em> es su segundo nombre.<\/p>\n\n\n\n

Voy con el mate por toda la casa, a cualquier hora, incluso cuando no tengo ganas de tomar mate. Para despertar a mi hija de la siesta le canto Manuelita, la Reina Batata y Siga el Corso, en versi\u00f3n infantil. Despotrico contra la televisi\u00f3n espa\u00f1ola cada treinta minutos. Entre amigos no digo euros, digo pesitos: \u201cprest\u00e1me diez pesitos\u201d<\/em> digo concretamente. Sigo pensando colectivo, subte, calef\u00f3n, garrafa y plomero pelotudo, aunque muchas veces tenga que decir autob\u00fas, calentador, bombona y fontanero gilipollas. Del Clar\u00edn leo m\u00e1s que nada la secci\u00f3n Espect\u00e1culos, para saber si Tinelli le gan\u00f3 a Suar o al rev\u00e9s. Y despu\u00e9s reviso los chistes de la contratapa, para comprobar si me sigo riendo de las mismas cosas que antes.<\/p>\n\n\n\n

A veces, cuando no entiendo un chiste, cuando un c\u00f3digo argentino no se desata en mi cabeza con la soltura de la cotidianeidad, me siento terriblemente aislado, contrariado, perdido y caducado como una natilla en la nevera. Vencido como un sandy en la heladera. En orsai. En off-side<\/em>. Me siento sucio como si me hubiera violado un gallego meti\u00e9ndome la edici\u00f3n dominical del diario El Pa\u00eds, enrollada, por el culo.<\/p>\n\n\n\n

Me siento ofendido con mi propia cabeza, una cabeza que, a pesar de los esfuerzos desmesurados que hago, a veces se olvida de algo, va puliendo los baches de la memoria, se contamina de pluralidad ling\u00fc\u00edstica, va desterrando la frase \u201cdejem\u00e9 a mitad de cuadra\u201d<\/em> cuando me subo a un taxi. Odio a veces a esta cabeza m\u00eda que reconoce, por la calle, a los argentinos reci\u00e9n llegados por su desmesurado ye\u00edsmo.<\/p>\n\n\n\n

Muchos d\u00edas me molesta sentir que me estoy acostumbrando a que todo funcione, a cobrar el d\u00eda uno, o a que el polic\u00eda de la esquina converse amistosamente con la puta de la esquina como lo que son, dos servidores p\u00fablicos nocturnos que trabajan en la misma esquina. No deber\u00eda acostumbrarme a eso: yo viv\u00eda en Palermo, la polic\u00eda y los travestis se persegu\u00edan, se pegaban palazos, a veces ganaban ellos, a veces ganaban ellas. Pero no. Me acostumbro al orden. Me acostumbro a ir de madrugada sin ver a los chicos en la basura. Incluso hay d\u00edas en que me siento c\u00edvico y tiro el paquete vac\u00edo de cigarros en la papelera. Odio esos d\u00edas en que me siento c\u00edvico.<\/p>\n\n\n\n

Entonces me pongo como loco y hago m\u00e1s esfuerzos, para no acostumbrarme, para no dar el brazo a torcer, y leo el pirulo de tapa de P\u00e1gina 12, y me bajo del E-Mule ochenta pel\u00edculas argentinas, tambi\u00e9n las pel\u00edculas que, si viviera en Buenos Aires, no ver\u00eda ni borracho. Incluso me bajo y miro las pel\u00edculas en las que trabaja Nicol\u00e1s Cabr\u00e9.<\/p>\n\n\n\n

Compro literatura argentina para saber qu\u00e9 est\u00e1n haciendo los escritores de mi edad. Escupo por la calle. Reconozco, a un golpe de vista, las publicidades espa\u00f1olas rodadas en Buenos Aires, por el paisaje o por la creatividad.<\/p>\n\n\n\n

Despotrico, despotrico y despotrico todo lo que puedo, contra todo lo chato y todo lo triste y todo lo b\u00e1sico que hay en la cultura espa\u00f1ola. Hago comparaciones odiosas que a Cristina le ponen los pelos de punta. Me declaro en contra de la sociedad del bienestar, del consumo navide\u00f1o, del Corte Ingl\u00e9s y de que en las ciudades de veraneo a las que vamos a echarnos panza arriba no haya una puta librer\u00eda decente.<\/p>\n\n\n\n

Hago todo lo que puedo, lo juro por dios y la virgen: una vez cada quince d\u00edas canto \u201cfebo asoma ya sus rayos iluminan el hist\u00f3rico convento\u201d<\/em>, y tengo en el bidet del ba\u00f1o (ac\u00e1 el bidet tiene tapa y no sirve para limpiase el culo) las obras completas de Borges y las de Fontanarrosa.<\/p>\n\n\n\n

Sigo los partidos del Villarreal porque es el equipo con m\u00e1s argentinos titulares. Anoche grit\u00e9 bien fuerte el gol de Maxi L\u00f3pez, y despu\u00e9s grit\u00e9 m\u00e1s fuerte todav\u00eda el pase de Maxi L\u00f3pez que le dio el dos a uno al Bar\u00e7a contra los ingleses, que son todos putos. El que no salta es un ingl\u00e9s, el que no salta es un ingl\u00e9s<\/em>.<\/p>\n\n\n\n

Pero a la vez me alegra que mis amigos est\u00e9n a punto de conseguir los papeles. Y cocino la carne como dios manda, cocida, asada, a lo macho. Le pongo chimichurri, le pongo sal gruesa. Hago todo lo que hay que hacer. A veces hago m\u00e1s de lo que hay que hacer. Y sin embargo, a veces, a solas, mirando por la ventana, cagado de fr\u00edo en pleno febrero, pienso que no podr\u00eda vivir otra vez en Argentina. Es m\u00e1s, a veces pienso que no he vivido nunca en Argentina, que he tenido un sue\u00f1o, un sue\u00f1o real y n\u00edtido, que he tenido la sensaci\u00f3n maravillosa de ser de all\u00ed, pero que nunca, en realidad, he estado.<\/p>\n\n\n\n

Que jam\u00e1s me he quedado una noche entera esperando un trasbordo en Moreno, muerto de miedo. Que nunca en la vida me robaron el discman en la estaci\u00f3n Victoria, ni que nadie me puso jam\u00e1s un cuchillo tramontina en la garganta para sacarme el bolso. Que nunca me dijeron que me iban a pagar y despu\u00e9s no me pagaron. Que nunca dije \u201cla semana que viene te pago\u201d<\/em> y despu\u00e9s me mud\u00e9 de ciudad para no pagarle a nadie.<\/p>\n\n\n\n

Todo me parece un sue\u00f1o, a veces. Hasta este DNI que sigo llevando (al pedo) en la billetera, el celeste con el logo del Mercosur, el que tiene mi cara de antes. Ya no es algo real o palpable. Este documento plastificado ya se ha convertido en otro de mis esfuerzos por seguir aferr\u00e1ndome con desesperaci\u00f3n a un lugar en el mundo, a una utop\u00eda, a una noche interminable de mis veinte a\u00f1os, a unos amores y a unos amigos, a una mesa llena de libros y porro y mugre y lamparones de vasos de cerveza.<\/p>\n\n\n\n

\u00bfY esta foto? \u00bfDe qui\u00e9n es la foto en este DNI? A veces me miro en esta foto, la miro detenidamente, y no me reconozco. No soy yo del todo, es un doble, un doble m\u00edo, un doppelganger<\/em>, un double walker<\/em>, un conocido, un tipo que se parec\u00eda mucho a m\u00ed en algunos gestos, en ciertas man\u00edas choubinistas. Pero ahora esta foto puede ser la de cualquiera \u2014me digo\u2014, aunque hay alguien que con toda seguridad no est\u00e1 all\u00ed, posando como un est\u00fapido en la Polic\u00eda Federal a principios del a\u00f1o 2000: all\u00ed no est\u00e1, \u00e9se no es.<\/p>\n\n\n\n

Y entonces concluyo, muerto de miedo, vencido, caducado, que en esa foto ya no hay identidad por la que valga la pena pelear. Porque \u00e9sa no es la foto del padre de la Nina. Ni lo ser\u00e1 nunca m\u00e1s (ni lo\u00a0ser\u00e9<\/em>\u00a0nunca m\u00e1s), por m\u00e1s ye\u00edsmo que arrastre mi lengua hasta que el paladar se me seque de gloria morir. \u00c9sa no es la foto del padre de mi hija. Yo es otro,\u00a0ostia puta<\/em>, y vengo a descubrirlo ahora, en febrero, en Barcelona, y con esta lluvia triste que parece mercedina.<\/p>\n\n\n\n

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(*) Hern\u00e1n Casciari es un escritor y editor argentino. En principio fue reconocido por su trabajo por la uni\u00f3n entre literatura y weblog, destacado en la blogonovela. Cre\u00f3 la Editorial Orsai y dirige la revista de nombre hom\u00f3nimo\u200b.<\/em> <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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